Красный шелк перемен
затянет небо багрянцем.
Верный, теплый.
У стен.
А люди проткнут его пальцем.

Благочестиво протянет руки,
желание словно проявит
поднять вас, после разлуки, долгой.
Возьмет и обратно поставит.

А мы ему:
- Стой, закат!
Не принимай нас, постой!
Он не внемлет - крыши скат
поджигает бывшей золой.

И что же? Он ненавидит нас?
Нет.
Закат всех обожает.
Не о войне мой рассказ.
А о том,
как время медленно тает.